Lo que acaba implica un nuevo comienzo

MÚSICA TRISTE

¿Un amor se va? ¡Cuántos se han ido!

Otro amor llegará más duradero

y menos doloroso que el olvido.

El alma es como el pájaro inseñero

que, roto el nido en el ruinoso alero,

bajo otro alero reconstruye el nido.

Puede el último amor ser el primero…

Mientras más torturado y abatido,

el corazón del hombre es más sincero.

Tras de cada nublado hay un lucero

y por ruda tormenta sacudido

florece hasta morir el limonero.

¿Un amor que se va? ¡Cuántos se han ido!

¡Puede el último amor ser el primero!

(Poema escrito por Andrés Mata)

Andrés Mata

(Carúpano, Venezuela, 1870 - París, Francia, 1931)

Poeta, escritor y periodista​

La tristeza que acarrea la retrospección

EN VANO

¡Cuánto verso de amor cantado en vano!

¡Oh, cómo el alma se me torna vieja

cuando me doy a recordar la añeja

historia absurda del ayer lejano!

¡Cuánto verso de amor gemido en vano!

Primero fue el nectario y yo la abeja,

después mi corazón halló en tu reja

la amarga nieve que lo ha vuelto anciano.

¡Cuánto verso de amor perdido en vano!

Hoy están mis ventanas bien abiertas,

hay sol, hay muchas flores, y es verano.

Pero da pena ver, junto a mis puertas,

en un montón de mariposas muertas

tanto verso de amor llorando en vano.

(Poema escrito por Arturo Capdevila)

Arturo Capdevila

(Córdoba, Argentina, 1889 - Buenos Aires, 1967)

Poeta, dramaturgo, narrador, ensayista, abogado,

juez, profesor de filosofía y sociología e historiador

La novela que dio inicio al realismo social

Narración enmarcada en una zona rural leonesa tras la guerra civil

LOS BRAVOS

“El pueblo estaba vacío. Las casas, el río, los puentes y la carretera parecían desiertos de siempre, como si su único fin consistiera en existir por sí mismos, sin servir de morada o tránsito”

“Era un pequeño pueblo sin iglesia, sin cura y sin riqueza”

“A veces me pregunto por qué la gente ve tan mal a don Prudencio. A veces cree uno que es por el dinero que tiene, pero los hay más ricos que él, y se les puede pasar. Puede que sea porque en la vida le hemos visto trabajar en nada”

“Él siempre anda preguntando por todos y saludando a todo el mundo, pero nadie le puede ver”

Jesús Fernández Santos

(Madrid, 1926 - 1988)

Escritor, articulista, crítico cinematográfico y director de cine

“Aquí juntan cuatro cuartos y creen que ya tienen un capital. Ya los ve, trabajando toda la vida para nada. No, si yo alguna vez gano dinero, quiero disfrutarlo. ¿Qué cree que hacen aquí cuando tienen reunido algo? Pues comprar más tierras para trabajar más, eso es lo que hacen”

“Yo creí que la gente siempre acaba echando de menos la tierra. Sería antes; de los que yo conozco que viven en la capital no hay ni uno que quiera volverse al pueblo”

“Odiaba a las moscas, no por higiene, sino por un íntimo instinto que le impedía vivir tranquilo, sintiendo su bordoneo en rededor. Le repelían, como el ratón al gato”

El médico, al adquirir la casa de don Prudencio tras su fallecimiento, será quien releve al cacique del pueblo como si así adoptase un parecido rol social 

“No, la vida no era tan sencilla como la gente suponía”

“El prójimo es odioso porque lo odiamos; si amásemos a los demás, los encontraríamos amables”

“Ustedes, los de las capitales, se pasan la vida estudiando para luego venir a sacarnos el dinero a los pobres”

“Paciencia, paciencia, paciencia, como si la paciencia fuera capaz de arreglar todos los males de este mundo”

Edición crítica de la editorial Castalia

“Huían de la tierra como de una esclavitud aborrecida”

“Tenía la gordura fofa de los que en el campo no trabajan”

“A eso de la una, cuando el sol cae vertical sobre la tierra y los hombres pueden pisar su propia sombra, el pueblo aparecía más muerto que nunca”

[Fragmentos tomados de Fernández Santos, Jesús: Los bravos, Navarra, Salvat editores, 1983, (colección “Biblioteca Básica Salvat”, nº 44), (prólogo de Carmen Martín Gaite), pp. 192, pvp: 120 pesetas]

Una mirada melancólica sobre una aldea agrícola

El poeta chileno del tono lírico doliente

Guillermo Blest Gana

(Santiago de Chile, 1829 – 1904)

Poeta romántico

MIRADA RETROSPECTIVA

Al llegar a la página postrera

de la tragicomedia de mi vida,

vuelvo la vista al punto de partida

con el dolor de quien ya nada espera.

¡Cuánta noble ambición que fue quimera!

¡Cuánta bella ilusión desvanecida!

¡Sembrada está la senda recorrida

con las flores de aquella primavera!

Pero en esta hora lúgubre, sombría,

de severa verdad y desencanto,

de supremo dolor y de agonía,

es mi mayor pesar, en mi quebranto,

no haber amado más, yo que creía,

¡yo que pensaba haber amado tanto!

(Poema escrito por Guillermo Blest Gana)

“El beso de la muerte“

(Cementerio de Poblenou en Barcelona)

El poeta que se enamoró de Rimbaud

Paul Verlaine

(Metz, 1844 – París, 1896)

Poeta precursor del simbolismo literario

POBRE CORAZÓN

Vamos, mi viejo cómplice, pobre corazón mío,

vuelve a elevar la pompa de tus arcos triunfales,

quema incienso en tu ara de falsos ideales,

pon flores en la orilla del abismo sombrío,

vamos, mi viejo cómplice, pobre corazón mío.

Eleva a Dios tu cántico, poeta remozado,

entona tus Te Deum, órgano carcomido,

enjalbega tus surcos, joven envejecido,

cúbrete, añoso muro, con un tapiz dorado.

Eleva a Dios tu cántico, poeta renovado.

Cuando Rimbaud tenía 19 años y Verlaine 29 fueron amantes

Cascabeles, sonad; cantad, áureas campanas,

que mi sueño imposible se trocó en realidad,

pues la divina viajera Felicidad

ha estado entre mis brazos, ¡campanillas ufanas!,

reíd, cantad, gloriosas y doradas campanas.

Al ritmo de mi paso fue la Felicidad,

mas, es corta la tregua de la Fatalidad,

la ley es que en el fruto se enrosquen los gusanos

y el amor y el dolor se fundan como hermanos.

De mi brazo, un instante fue la Felicidad.

(Poema escrito por Paul Verlaine)

Paul Verlaine a los 24 años de edad

El maestro de escritores contemporáneos

Jorge Francisco Isidoro Luis Borges

(Buenos Aires, 24 de agosto de 1899 – Ginebra, 14 de junio de 1986)

Escritor, conferenciante, bibliotecario, profesor, crítico literario y traductor

TARDE CUALQUIERA

Esas tardes tan claras en casa de un amigo

a la vera de Banfield… Hube paz de suburbio:

vi la pampa tirada igual que un soguerío

y el cielo azul y blanco como 9 de Julio.

Hablamos de palabras… cuando el poniente huraño

rondó los callejones como incendio de veras.

Al campo le pusimos versos de Garcilaso

¡versos italianados, chiquitos en América!

Hubo después un piano. La hermana de mi amigo

dramatizó el borroso sentido de la tarde:

El Flete, La Payasa, Sin Amor, El Cuzquito,

cavaron como penas la hora perdida y grande.

La hermana de mi amigo es morena y hermosa.

No estoy enamorado de ella. Todo el ocaso

se olvidó de la quinta. La oscuridad, la sombra

brotó como una queja de mi pecho apagado.

(Poema escrito por Jorge Luis Borges a los 26 años de edad)

Adolfo Bioy Casares, Victoria Ocampo y Jorge Luis Borges en 1935

Otro “Führer” en busca del “Lebensraum”

Viñeta de Riki Blanco publicada por el periódico

“El País” el sábado 26 de febrero de 2022