A Italia siempre con el anhelo de volver a verla

Pueblo costero de Positano en la costa amalfitana

IV

Roads shouldered by enclosing walls with narrow

cobbled tracks for streets, those hill towns with their

stamp-sized squares and a sea pinned by the arrow

of a quivering horizon, with names that never wither

for centuries and shadows that are the dial of time. Light

older than wine and a cloud like a tablecloth

spread for lunch under the leaves. I have come this late

to Italy, but better now, perhaps, than in youth

that is never satisfied, whose joys are treacherous,

while my hair rhymes with those far crests and the bells

of the hilltop towers number my errors,

because we are never where we are, but somewhere else,

even in Italy. This is the bearable truth

of old age; but count your benedictions: those fields

of sunflowers, the torn light on the hills, the haze

of the unheard Adriatic, while the day still hopes

for possibility, cloud shadows racing the slopes.

Puente de Rialto

IV

Caminos cercados por tapias, sin arcén, veredas

empedradas en lugar de calles, pueblos serranos

con plazas menudas y un sol clavado por la flecha

de un horizonte trémulo, sus nombres lozanos

durante siglos, sus sombras la esfera del tiempo.

Luz más añeja que el vino, nubes cual manteles

extendidos para almorzar bajo las hojas. Tarde

he venido a Italia, quizás mejor que de joven,

siempre insatisfecho, falsamente alegre, ahora

que mi cabello rima con los lejanos montes

y las altas campanas repican mis errores,

pues nunca estamos aquí sino en otro lugar,

incluso en Italia. Ésta es la verdad soportable

de la vejez. Ahí acaban las bendiciones:

campos de girasoles, luz rota del alijar,

la bruma del mudo Adriático mientras alberga

el día esperanzas, sombras de nubes en laderas.

 

Dolomitas italianos

XII

Over and over I will praise the light that ranges

over a terra-cotta wall in Naples, in the ungraspable dusk

that makes every corner flare with the lilacs and oranges

of an amateur painter, praise lurid Venice with its disc

dissolving in the Grand Canal when an inaudible

gunshot scatters the pigeons although Roberta says

that their flocks are now an official nuisance and no sybil

or Doge can save them, no statue with her lifted arm,

or will they settle again and a Canaletto calm

return to the shining lagoon, to Santa Maria della Salute,

dusk rippling the water with accordion strokes,

from a god striking his trident? I hear the widening sound

under the rattle of vaporettos past handiworks

of lace that, as you warp nearer, turn into stone:

turn into stone, cherished one, my carved beauty

who makes drowsing lions yawn and bronze stallions frisk.

"Venecia"

Sue Yandell

XII

Mil veces aplaudiré la luz que recorre un muro

de terracota en Nápoles, en el sutil crepúsculo

que inflama las esquinas con naranjas y lilas

de un pintor novel, celebraré el brillo de Venecia,

su disco disuelto en el Gran Canal cuando un disparo

inaudible espanta las palomas aunque Roberta

dice que hoy son oficialmente un fastidio, que no hay

sibila ni dux que las salve, ni estatua de brazo

elevado, ¿o se posarán de nuevo y una calma

de Canaletto volverá a la fulgente laguna,

a Santa Maria della Salute, ondas del agua

como acordeón crepuscular o golpes del tridente

de un dios? Oigo de vaporettos el ruido creciente

junto a encajes que, contigo cerca, se petrifican:

hazte piedra mi amor, contigo beldad esculpida

bostezan los leones y brincan caballos de bronce.

[Fragmentos de un largo poema incluido por Derek Walcott 
en su libro Garcetas blancas (White egrets), Madrid, Bartleby
editores, 2010, 1ª edición, (traducción de Luis Ingelmo), pp. 211]

Derek Alton Walcott

(Castries, Santa Lucía, 1930)