Un poeta sereno de trasfondo religioso

Pedro Pinto de la Rosa

(La Laguna, 1898 - Santa Cruz de Tenerife, 1947)

Poeta, prosista y letrado

ABATIMIENTO

Yace el robusto luchador vencido

—cansancio, sed— sobre la tierra dura.

En sus labios, un rictus de amargura:

dolor de verse exangüe y abatido.

Ayer, altivo y fuerte; hoy, malherido,

su rostro la fatiga transfigura.

Todo en su torno es noche, noche oscura,

tras un sol luminoso y encendido.

La lucha le venció. Vive su ocaso

y aún pugna por triunfar de su fracaso

su brazo, otrora temerario y fuerte.

¡Luchar, luchar de nuevo! ¡Vano empeño!

Y su alma se hunde en un profundo sueño

camino de otro sueño, el de la muerte.

"Arca de sándalo" fue un poemario del autor

publicado por la editorial Hespérides en 1928

SONETO

Vuelvo los ojos al ayer distante

que, envuelto en niebla, yace allá a lo lejos,

y lo miro brillar a los reflejos

de este sol que ahora surge en el cuadrante.

¡Oh, maravilla de este bello instante!

Corazón, vuelve a darme tus consejos,

que siento revivir la agonizante

marchita flor de mis amores viejos.

Y he de volver a amar tan sin medida,

que este amor de locura sea en mi vida

como una inmensa y roja lumbrarada.

Tal un largo crepúsculo sangriento

sobre el tapiz azul del firmamento

antes de la honda noche desolada.

Retrato del poeta realizado por

Juan Ismael

(La Oliva, Fuerteventura, 1907 - Las Palmas de Gran Canaria, 1982)

Pintor surrealista

TARDE DE INVIERNO

Tarde de invierno en la ciudad dormida

bajo su melancólica tristeza.

Tal una losa, sobre el alma pesa

el dolor angustioso de la vida.

La negra noche cautelosa invade

las anchas calles frías y desiertas.

Pensamos en el sol con la saudade

con que añoramos a las cosas muertas.

Todo es silencio. Ni un rumor se siente.

La lluvia va cayendo lentamente.

Luego, allá lejos, una esquila suena

con el lúgubre dejo de un lamento.

Las ingenuas monjitas de un convento

anuncian que ya empieza la novena.

(Poemas escritos por Pedro Pinto de la Rosa)

Plaza de la Catedral de La Laguna

(1900)

Un enamorado de la isla de Lanzarote

Pedro Perdomo Acedo

(Las Palmas de Gran Canaria, 1897 - 1977)

Periodista y poeta

PITA DE GUACIMETA

Recibe el aeródromo a los dioses del vuelo

y un florecer de polvo alzado de la siesta

en traslaticia nube se alejó de corrido

cortando la hermosura de la primaria siembra,

menos a ti, inmemorial presente

del polvo antepasado, pita de Guacimeta.

Transistoriza el aire los céspedes de sombra

sin mariposeos en la penumbra abierta

y antes que al suelo coma parásito apetito

lanza su infatigable autoridad a prueba

y desde el floreado pitón comunicante

—vos, distancia, emergencia—

deshace la borrosa tremulación celeste

para poner en curso la maquinaria angélica

y sin que nadie logre diferir su propósito

pide a todas las flores del mundo su presencia

de centenarias tuneras.

En un maravilloso accidente de luz

surge el tierno milagroso de la dura miseria

y pluralmente brota como un suspiro de humo

el halo de una imagen floral a cada piedra.

Playa de Guacimeta en Playa Honda

(San Bartolomé de Lanzarote)

ODA A LANZAROTE

Antes de irme, oh Lanzarote, dame

un hilo de la fibra de tu fuego

para petrificar una palmera

que numere a los cirros con sus mágicos dedos.

Dame un hoyo en la Geria

o solamente dame un volcán muerto

para yacer en paz

sobre la estable noche que anuncie el día eterno,

patos de San Silvestre, que incuben en la luna

y prendan celestiales rincones al regreso

y al volver a temblar de amor en las salinas

reconstruyan con alas milagrosas el cielo.

También un remolino transformante

que de a mi fe por arma su estrella en movimiento

para poder abrir las misteriosas puertas

que sin pecado siga en gracia descubriendo

desde el crepúsculo de la Paloma

hasta el crepúsculo del Cuervo.

Viñedos de La Geria en el municipio de Yaiza

Lo que des, Lanzarote, dalo pronto.

Está debilitándose, sin sentirlo, el gorjeo,

y solitariamente me abandonan las plumas

que han de formar la antorcha lustral de mi cortejo

y, profundizando en la codicia,

el ermitaño mar de tu jameo

que dos veces al día prueba el agua;

mar que me duele viéndolo en secuestro

como el libro que hogaño descubriera

las áridas bellezas de tu cuerpo.

Para justipreciar lo que te pido

no pongas torpemente ningún precio;

cuanto más pobres seamos

hemos de ser más ricos herederos

y la corona de humo que nos dejen

monte su paje de hacha en alba de ébano,

que estoy buscando a Dios en tus volcanes

y Dios no gusta de perder el tiempo.

(Poemas escritos por Pedro Perdomo Acedo)

Lago Verde o Charco de los Clicos en Yaiza

(Los clicos eran una especie de crustáceos

parecidos a conchas que se encontraban aquí)

Un poeta que cuidó a tarados y leprosos

Francisco de Armas Medina

(Agaete, 1896 - Las Palmas de Gran Canaria, 1939)

Médico y poeta

CAMINO DE GUAYEDRA

Camino de Guayedra, la finca preferida,

camino de Guayedra, que tienes en mi vida

todo el grato recuerdo de mi tiempo mejor.

Camino de Guayedra, tan solitario y muerto,

donde en pasadas tardes contemplaba a mi puerto,

a mi mar: yo te siento con infinito amor.

Ya empiezan a dejarte por una carretera,

camino de Guayedra, caminito que era

el pasar obligado de los frutos de ayer

que hoy cargarán camiones de ruido estrepitoso

y pasarán de largo por el sitio anchuroso

sin que tú, mi camino, te puedas imponer.

Por ti pasé hace tiempo cuando era casi un niño,

sobre el lomo brillante de mi jaca de armiño

echando mi entusiasmo su brío a cabalgar.

Yo marchaba orgulloso, jinete y atrevido,

mientras iba la tarde mansamente, sin ruido,

penetrando en mi alma tan propicia a soñar.

Playa de Guayedra en Agaete

(Gran Canaria)

Por ti también pasaba, mi camino querido,

y por eso tan sólo fueras el preferido

cuando hice con la novia la primera excursión.

Hoy seguiré pasando por el sitio desierto,

camino de Guayedra, tan solitario y muerto,

que tienes el encanto de la recordación.

En tanto el automóvil recorre la montaña

y espanta a los labriegos que viven en su entraña

turbando el claro sueño con ronco despertar,

yo revisto a mi espíritu con traje campesino

y marcho solitario por el viejo camino,

desde donde contemplo a mi puerto y mi mar.

Y si algún día el tiempo me borrara tu huella

hallaré tus indicios guiado por la estrella

de algún viejo recuerdo que nunca ha de faltar.

O alguna piedra blanca que había en el sendero,

al observar mis dudas, me gritará: ¡Viajero!,

este fue tu camino: por él debes pasar.

Españoles que se dirigían al exilio por los Pirineos en 1939

EL ÉXODO POR LA GUERRA

Como rebaño de hormigas

marcha por la carretera

una cinta que se mueve

mientras el sol la calienta.

Sube, sube hacia la cumbre

de la montaña cimera:

y a medida que me acerco

voy dándome cabal cuenta,

de que es una fila humana

lo que entre el polvo cimbrea.

Van niños y van mujeres

con fardos a la cabeza

y ancianos que ya no pueden

tenerse sobre las piernas.

(Poemas escritos por Francisco de Armas Medina)

Francisco de Armas Medina aparece sentado el primero por la derecha

Otro ejemplo de poeta de un único libro

Luis Benítez Inglott

(Las Palmas de Gran Canaria, 1895 - 1966)

Poeta, periodista y traductor

JESÚS SOBRE LAS OLAS

La mar en la solemne noche abierta

sin horizontes ni riberas. Todo

sumergido en la sombra, sumergido

en una inmensidad de viento y agua.

Ni una luz, ni una estrella. ¡Oh, alma mía,

perpetuamente en pie sobre la costa!

La última luz, crepuscular y tenue,

también ha naufragado en el océano,

allá lejos.

Y sólo está la mar

que llega a ti, desordenada y brusca,

pulverizada sobre la rompiente

—las olas invisibles, que se oyen

deshacerse en espuma, en la rompiente—.

La mar es un rumor de abismo, un hondo

fulgor lejano y próximo. La noche

sólo sugiere mar que se alza

a la profunda noche impenetrable.

Augusta hora del milagro, tiembla

mi corazón en el supremo instante.

¡Es ahora, Jesús, cuando te veo

otra vez avanzar sobre las olas!

HAUTE COUTURE

No hay profesión peor

que la de los diseñadores de moda.

Esos que dictaminan convencidos

si para esta prolongada temporada

el largo de los versos

debe llegar hasta la rodilla

o bajar hasta los tobillos.

Sus amargadas modelos desfilan luego

por todas las pasarelas disponibles

semejantes a enormes frutillas

—un gran salmón encarnado

trastabillando sobre altísimos zapatos—

o parecidas a ridículas cacerolas vueltas abajo,

listas para el prometido aplauso

de la repetida, tediosa novedad.

Si el “cómo” debe estar medio desnudo,

si corresponde que se vea el “qué”.

Sus creadores aseguran que de haber sido invitados

Homero y T.S. Eliot dirían “está bien”

y casi ninguno vacilará en aceptarlo.

En todo asunto el dictado de la moda

es la peor cosa de este mundo.

El único poemario del autor que fue publicado en 1965

HORMIGAS

Este camino viviente

que atraviesa el jardín

viene de un país

que no es el nuestro.

Aunque todo el tiempo

atravesamos la superficie del otro reino,

desconocemos sus selvas diminutas,

el desolado desierto de una baldosa,

la efímera catarata de una canilla abierta,

los sucesivos abismos que abre una escalera.

Abajo y alrededor de nosotros

otro mundo infinito de derrama.

Nos inquieta que ese entrevisto dominio

se asemeje tanto a lo que vemos

desde la ventana de un vigésimo piso.

Muy lejos y a nuestros pies

otros asesinatos, heroísmos y maldades

tienen sus tiempos y ocupan sus lugares

de un modo que juzgamos mecánico:

el sentido de esos días que transcurren distintos

como mucho es un enigma

que enseguida desdeñamos.

Su remoto parentesco nos asusta

cuando observamos a un niño

prestarle su atención más entera:

olvidará al crecer las veces

que fijó los ojos en el otro reino,

aquel que como el nuestro

comenzó el mismo día.

PEQUEÑAS VICTORIAS

Una buena noticia llegó hace una hora.

Otra, todavía no olvidada,

repite una y otra vez

su salmo en el contestador.

El hombre que fuma cada tarde

y mira a través de su ventana

se anima a sonreír con disimulo,

aunque obscuramente teme

hacerlo con exceso.

En su cielo interno el viejo avión

por el momento ha estabilizado de nuevo

sus alas y aunque casi todas las nubes

siguen en su sitio, por ahora

un hueco existe por donde pasar.

Dos novedades muy pequeñas

detuvieron con sus mínimas fuerzas

a los hermanos fatídicos:

el temor, la angustia y el remordimiento

cerraron sus bocas rencorosas.

“Que solo entre ellos peleen por ahora”,

piensa el hombre que fuma cada tarde

y mira a través de su ventana,

como si el futuro estuviese a punto

de pasar caminando por la calle

y él pudiera saludarlo.

(Poemas escritos por Luis Benítez Inglott)

Las crónicas periodísticas escritas por Luis Benítez Inglott entre 1958 y 1965 bajo el pseudónimo ganivetiano de "Pío Cid" fueron recopiladas por el profesor universitario Santiago Henríquez Jiménez y publicadas el año 2020 en la editorial Chandlon Inn Press

Un poeta que además fue futbolista

Rodolfo Castaing Castro

(Alajuelas, Costa Rica, 1892 - 1976)

Poeta, pasante de abogado y jugador de fútbol

ANHELOS

En la copa nevada de un jazmín,

donde el aura conviértese en rumores,

un trono han fabricado a sus amores

dos gorriones que habitan el jardín.

Cuando el sol al perderse en el confín

baña a la planta en suaves resplandores,

ilumina un idilio entre las flores.

cuyo ensueño de amor no tiene fin.

¡Deliciosa visión la de ese nido

columbrado a los rayos del ocaso!

¿Lograré yo, después de haber vivido

resignado al capricho del acaso,

encontrar para siempre convertido

de amor en casto nido tu regazo?

VUELO SUPREMO

Cruza el ave rozando la sabana

que le extiende una alfombra de verdor,

y al potente vibrar de su motor,

se remonta, gallarda y soberana.

En la gloria triunfal de la mañana

es el cielo de luces una flor

y en los aires, audaz, el aviador,

lanza un reto a la muerte tan lejana.

Mas el ave que ha sido detenida

en la rauda carrera de su vuelo,

por la parca se siente sacudida

y al hacerse pedazos contra el suelo,

¡glorifica a dos bravos que, sin vida

en su almas se vuelven hacia el cielo!

Club Deportivo Alajuelense

Campeón de la Liga de Costa Rica en 1926

(Rodolfo Castaing es el primero por la izquierda en la primera fila)

SUS CAPRICHOS

Una vez, por saber si cumpliría

lo que ella me ordenaba zalamera,

arrojó en la prisión de una pantera

el pañuelo que tanto le pedía.

Yo intenté, demostrando valentía,

librar aquella prenda de la fiera,

y al hacerlo, una zarpa traicionera

castigó duramente mi osadía.

Ella entonces, con paso vacilante

vino a mí, de su hazaña arrepentida,

y al mirar en mi pecho palpitante

el rastro de la garra maldecida,

¡desató su cabello rutilante

para limpiar la sangre de mi herida!

EL ÁGUILA Y EL HOMBRE

Soy la dueña absoluta del espacio,

—dijo el Águila al Hombre—; y en mi anhelo

de bogar por los ámbitos del cielo,

ya lo ves: ni me rindo, ni me sacio.

Yo sorprendo, en su lecho de topacio,

a los astros que miras desde el suelo;

y podría, en la audacia de mi vuelo,

con el Sol disfrutar de su palacio.

Es verdad, —dice el Hombre—, que el esfuerzo

de tus ramos domina al firmamento.

Mas no creas, por ello, que te adverso;

porque yo, sin tener tu valimiento,

voy a Dios, a través del Universo,

en mis alas de luz: el pensamiento.

MADRE MÍA

En una de las vueltas del sombrío

Maravilla, atrevido y turbulento,

hay un roble tronchado por el viento,

confundiendo sus ramas con el río.

Privado del salvaje poderío

que guardaba en su leño corpulento,

sólo anhela un consuelo a su tormento

de aquella agua en el loco desvarío.

Al igual que ese roble destronado

que en las linfas oculta la tortura

de sentirse abatido y destrozado,

¡cuántas veces rendido de amargura,

en tu pecho la frente he reclinado

para ocultar allí mi desventura!

(Poemas escritos por Rodolfo Castaing Castro)

Catedral de Alajuela en Costa Rica

Un poeta intelectual que dirigió películas

Claudio de la Torre

(Las Palmas de Gran Canaria, 1895 - Madrid, 1973)

Poeta, articulista, dramaturgo, actor, novelista y director de cine y teatro

EN EL FINAL

Toda emoción que pongas

en el bien o el mal de tus doctrinas

será bendito fruto,

nunca emoción perdida.

Ama tus quehaceres

y pon alma y calor en el oficio

y no vaciles nunca:

la virtud es virtud, y acaso, vicio.

Desdobla, suavemente,

todo momento intenso de tu vida.

Serenamente llora,

serenamente ríe,

serenamente atiende a todas partes,

serenamente mira

cómo pasa la vida, tan serena,

por junto a la verdad o a la mentira.

Que la emoción que pongas

en el bien o en el mal de tus doctrinas

será bendito fruto,

nunca emoción perdida.

(Poema escrito por Claudio de la Torre)

Claudio de la Torre ganó el Premio Nacional de Literatura dos veces: con la novela "En la vida del señor Alegre" (1924) y con la comedia "El río que nace en junio" (1950)

Según Manuel Verdugo, fue poeta a ratos

Víctor Zurita Soler

(La Laguna, 1891 - Santa Cruz de Tenerife, 1974)

Periodista cofundador del diario "La Tarde"

ALAMEDA DEL PUERTO

Laureles, tamarindos y palmeras

cruzan sus ramas en la tarde quieta

y por los troncos de columna escueta

trepan, audaces, las enredaderas.

Entre el follaje, gráciles pesqueras,

pailebots de romántica silueta

y, con la cala de carbón repletas,

gabarras en simétricas hileras.

Espejea el azul del mar bruñido:

ni un ave, ni una estela, ni un sonido;

mas, rompiendo el encanto pasajero

—como un grito frenético y salvaje—

un trapo rojo traspasó el ramaje

desde el mástil de un buque petrolero.

LA CANCIÓN DE LOS CASTILLOS

Callados, abatidos, los férreos castillos

levántanse medrosos al lado de la mar

sin balas, ni cañones, ni guardas ni caudillos,

cegados ya los fosos y rotos los rastrillos,

no entonan en la noche su indómito cantar.

Las luces del fogueo no alumbran las troneras;

desiertas las terrazas, en ruina el torreón,

no flotan ya en los aires purpúreas banderas,

ni cruzan por las aguas, erguidas y ligeras,

las naves enemigas de osado pabellón.

(Poemas escritos por Víctor Zurita Soler)

Placa conmemorativa en homenaje a la casa donde nació el escritor. Está situada en la Plaza de la Catedral, nº 3, perteneciente a la ciudad de San Cristóbal de La Laguna

El introductor del "yuvismo" en Canarias

Pedro Bethencourt Padilla

(Agulo, La Gomera, 1894 - Madrid, 1985)

Poeta y guitarrista

PIEDRA DE MOLINO

Yo mismo soy la piedra del molino

que ha tiempo viene, por moler el tiempo,

girando sin cesar en torno al eje

de lo eterno.

Y ahora... ya lo veis: estoy más joven,

como un niño, empezando a ser de nuevo

para más tarde repetir la historia

de aquella piedra que llamaron Pedro.

PIEDRA RODADA

¿En qué soñada librtad me fundo

para exceder con paso verdadero

a esa piedra que finge un derrotero

según la gravedad que rige al mundo?

Juguete de un destino furibundo,

por la corriente o el despeñadero

va como un alma en trance postrimero

rindiéndose al imán de lo profundo.

Mas, ¡qué importa si al fin todos marchamos

al mismo influjo del poder aleve

que sufre la infeliz piedra rodada,

y todos por igual nos inclinamos

hacia cualquier declive que nos lleve

al abismo, a la sombra o a la nada!

Pedro Bethencourt, sentado, y su hermano José

MAÑANA

Yo tan sólo nací para el idilio;

para vivir soñando entre las flores.

En los labios, un verso de Virgilio;

y el corazón, un manantial de amores.

De esta mísera vida en el exilio

y a usanza de los viejos trovadores,

de mi guitarra con el grato auxilio

he de cruzar cantando mis loores.

Mañana… no hallaréis en mi morada

sino paz, una dulce paz lograda

como al influjo de preceptos de oro...

Acaso algunos libros, pocas cosas,

y la guitarra que yo tanto adoro

perfumada de versos y de rosas.

LA ÚLTIMA TREGUA

Una tregua, no más, Señor, te pido

para volver al mundo abandonado.

Hallar quisiera cuanto eché en olvido

y amar de nuevo cuanto he despreciado.

Una queja sin fin de lo pasado,

más clara cada vez, hiere mi oído,

por lo que pude dar y nunca he dado.

por lo que pude ser y nunca he sido.

Sé que al dejar la paz en donde moro,

voy a perder el único tesoro

que la dicha sin término asegura.

Mas, si me pesa tan feliz estado,

quiero volver al mundo abandonado

donde gimen las almas sin ventura.

(Poemas escritos Pedro Bethencourt Padilla)

Pedro Bethencourt cantando sus versos acompañado de la guitarra

NOTA BENE: El "yuvismo", del que Pedro Bethencourt fue el creador, es un movimiento poético que busca la desnudez del verso, su pureza, con una actitud de despojamiento y acercamiento íntimo a la naturaleza. El poeta actuaría como un médium de la divinidad.