Alonso Quesada
(Rafael Romero Quesada)
(Las Palmas de Gran Canaria, 1886 - 1925)
Poeta, narrador y dramaturgo postmodernista
(Fotografía de cuando era un niño escolarizado en el
colegio San Agustín de Vegueta entre los años 1897 y 1902)
LA ORACIÓN DE TODOS LOS DÍAS
¡Bendita la pobreza de mi casa!
Hoy la comida ha sido más humilde.
Mi madre ha sonreído tristemente,
pero había una paz en su mirada…
Yo gano el pan de una infeliz manera
porque yo no nací para estas cosas:
hago unas sumas y unas reducciones,
y así me consideran y me pagan.
Hoy hace cinco años que mi padre
me dejó este gobierno; cuando era
más amplia la ilusión, y la locura
pasaba por mi mente a enamorarse.
¡Bendita la orfandad, las privaciones,
el amargo dolor y los caminos
por donde, sin oficio, voy andando,
profeso caballero de la noche!
Las seis mujeres de mi casa dicen
que esta resignación me dará el cielo:
verdad será, porque lo dicen todas,
y ellas en esas cosas saben mucho.
Conformidad de toda pesadumbre:
¡Mañana moriremos! ¡Los gusanos
todo nos quitarán, menos la risa
petrificada en nuestra calavera!
¡Benditas sean las amargas horas,
la pobre compasión de los mayores
y esta inquietud de no saber mañana
dónde tendré el hogar y los ensueños!
Serenamente el mar viene a mi alma
en estas lentas tardes del verano;
sobre la arena de la playa aguarda
mi corazón la sombra que lo envuelva.
(¡Mi corazón de noche es esa dulce
y tenue claridad, que no es del cielo
ni de la tierra, y que en la noche tiembla
como una huella de la tarde ida!)
Y mi alma tiende sobre el mar dorado
una esperanza de mejores tiempos,
en ese instante en que las cosas todas
por demasiado ciertas nos engañan.
¡Las venideras horas serán buenas
y buena la verdad de mi reposo!
Digo, y bendigo la infantil creencia
de este mi pobre corazón, tan niño.
(Madre del poeta)
UN BRITÁNICO
(A Federico Cuyds)
Este inglés sabe mucho de oficina
—mas no ignora que Shakespeare fue un poeta—
¡el hombre superior de la esterlina
que viene a España en pos de la peseta!
En sus pupilas de anglicana fiera
alumbra una mirada desdeñosa.
Se ríe de la España pinturera
y tiene una francesa por esposa.
¡Cosas de España! Sí. Todo cordura,
pone el inglés su eterno comentario:
—¡El hidalgo de la Triste Figura
envuelto en un ropaje estrafalario!
Vivió en Sevilla: —¡Bah, la Macarena!
¡Y el rojo sol de la andaluza mora
puso en sus hijos la color morena,
¡que el sol inglés sólo el cabello dora!
Y al tornar a sus lares de Inglaterra,
la loca España, en su desdén se ensaña,
con dos gitanos puros de la tierra.
Tiene para evocar...
¡Cosas de España!
El Club Inglés de Las Palmas en la calle León y Castillo nº 274
ERICKA
(1882-1902)
¿Quién será esta mujer de veinte años
que han enterrado en este oscuro nicho
y cuyo nombre no sabremos nunca,
de qué patria será y quién lo ha escrito?
En todo el cementerio, no hay más triste
lugar que este lugar tan conocido
para mis ojos, que porfiados buscan
la transparencia de este mármol frío.
Allá, en la lejanía, está el recuerdo...
Todos, al mencionarla, la habrán visto
dulce llegar, como esa brisa amada,
cuando se nubla el sol, llega a los nidos.
—El nicho está al entrar, junto a unas flores;
desde allí se ve el mar. El mejor nicho
que hallé fue para ella; las mejores
flores para ella fueron...—
Esto ha dicho
el que la acompañó y tornó sin ella,
al darles cuenta de lo sucedido.
Y todos en las mentes se forjaron
el lejano lugar, bello y distinto.
¡Mas ninguno atinó con las prisiones
donde tiene la muerta el buen olvido!
—Ericka, puse sobre el mármol negro,
—ha de decir el hombre con quien vino—
fue en un pueblo lejano... ¡Tan lejano
que tiene el mayor mar como camino!
(Padre del escritor)
EL BALANCE
(A Tomás Morales)
Estos cuarenta ingleses esta noche se juntan
para hacer un balance porque termina el año.
El trabajo nocturno, si es trabajo de números,
tiene para estos hombres un voluptuoso encanto.
Van llegando puntuales. Sobre las altas mesas
van uniformemente los libros colocando;
luego sacan sus pipas; reposados las encienden
y antes de dar comienzo beben un whisky agrio.
La oficina está plena de luz, y yo he venido,
como todos los días, con bastante retraso.
Ellos, que no toleran la indiferencia mía,
en su lengua, a mis modos, ponen un comentario.
Y el más viejo de todos, el tenedor primero,
—jaranero divino!— a mi entrada alza el vaso
y con una postura de orador de Hyde-Park
grita: —¡Brindo, señores, por el amigo Byron!
Los demás se sonríen —una burla británica—.
Yo sigo a mi pupitre y empiezo mi trabajo.
TIERRAS DE GRAN CANARIA
Tierras de Gran Canaria, sin colores,
¡secas!, en mi niñez tan luminosas.
¡Montes de fuego, donde ayer sentía
mi adolescencia el ansia de otros lares!
Campos, eriales, soledad eterna;
—honda meditación de toda cosa—.
¡El sol dando de lleno en los peñascos
y el mar... como invitando a lo imposible!
¡Todos se han ido! Yo, desnudo y solo,
sobre una roca, frente al mar, aguardo
el mañana, ¡y el otro...!
¡Horas amadas
no nacidas aún! Ansias secretas
de esa perfecta orientación humana.
Tierra de amor, en lejanía —siempre
llena de luz para mis ojos crédulos—.
En estos campos sin color, mi alma
tiene el eco engañoso del Desierto.
En el azul están mis ideales
tan invisibles como las estrellas
en este atardecer... ¡Y sin embargo,
ahí brillando están eternamente!
Campos de Gran Canaria, sin colores,
¡secos!, en mi niñez tan luminosos.
¡Montes de fuego, donde ayer sentía
mi adolescencia el ansia de otros lares!
Soledad, aislamiento, pesadumbre.
El corazón siempre en un punto misterioso
y el alma sobre el mar, blanca... ¡El velero
que no pasa jamás del horizonte!
El Roque Nublo entre las cumbres grancanarias
UN RECUERDO INFANTIL
(A Néstor Martín Fernández de la Torre)
Este es un buen amigo de otros días
que ha retomado de un solar lejano.
Fuimos, allá en la infancia, compañeros,
eternos compañeros, casi hermanos.
Él en el fondo de mis ojos busca,
impaciente, la luz de aquellos años.
Yo voy poniendo en su pupila inquieta
mi indagación también sobre el pasado.
Y después del silencio, en que las almas
tornan a verse con temor de extraños,
y van y vienen desde un pecho al otro
por si encontraran el rincón amado,
él me abraza y me dice con aquella
primera voz, que el tiempo le ha guardado:
—¿Te acuerdas de aquel día tan famoso
en el que huimos del colegio odiado,
y después de elegir sitio seguro
al cementerio fuimos a ocultarnos?
Tranquilos, bajo el sol de la mañana
junto a una sepultura nos sentamos.
¡La mañana de abril en la que había
como un silencio muerto en todo el campo!
Una campana lenta de agonía,
un sonido dio entonces, funerario:
las notas esparciéronse medrosas
con temblor de hojas secas, a lo largo.
¡Abrieron una fosa...! Los rosales
con timidez sus rosas agitaron
a cada golpe de la azada, y todo
era de un hondo meditar amargo.
¡Y el alma halló el lugar plácido y bueno
porque fue albergue en nuestra huida, hermano!
Néstor Martín Fernández de la Torre
(Las Palmas de Gran Canaria, 1887 - 1938)
Pintor modernista y simbolista
DENTRO DE UN SIGLO, AMIGO
Dentro de un siglo, amigo, ya estaremos
bajo la tierra, por fortuna, todos.
No hay que apurarse, pues; gozar el día
es lo mejor, sin inquietud alguna.
Si hay azul y un buen sol, el alma entera
florecerá de amor y de alegría;
si el cielo está nublado, buscaremos
la tristeza más cómoda al espíritu.
Perfecciona tu modo dulcemente
y pon en cada cosa, lo adecuado.
Una triste dulzura ante la muerte
y una alegría mansa en lo dichoso.
Exclama: —¡Hermoso sol!— en esos días
sonoros del verano. En el invierno:
—¡Cuánta melancolía en esos valles,
sobre esos montes que cubrió la nieve!
(Poemas escritos por Alonso Quesada)
Una tuberculosis incurable lo mató a los 38 años
